LA PÁGINA DE ANDRÉS MORALES: POEMAS DE EDUARDO EMBRY

LA PÁGINA DE ANDRÉS MORALES: POEMAS DE EDUARDO EMBRY

www. El invencionero terrestre

La letra vocal que prefiero

          

De las cinco vocales que hay en el alfabeto

prefiero la letra i de cabellos largos,
la más claridad y absoluta
como los avisos de las carreteras,
con ella o se acierta a la manzana
o la manzana se devuelve
para dar un flechazo en la nuca;
esta es la i que se derrama entre consonantes inútiles,
la que antes de la hora del té
hojea revistas que no me interesan;
la i de las escenas casi borrosas;
todo por amor a las vocales,
sin una queja, se ven caer los soldados
en los campos de Flandes;
ridículo me veo en estos lances:
extiendo una mano hacia atrás,
con la punta de mis dedos
cojo el pasado que nunca fue mejor,
aquel hilo invisible que paso por mis ojos;
con la otra mano alcanzo el futuro;
como si quisiera aplaudir lo prohibido:
a la que canta
en el coro de una iglesia, 
repliego ambas manos, lo ideal en nuestros días,
lo que corresponde a mi rudeza,
que al juntar las manos del aplauso
salga volando un pájaro;
pongo los puntos sobre las íes,
pienso: un día hallaré la i perfecta,
la i que por toda una vida he buscado;
la i como el trébol de cuatro hojas,
la i que me acostumbra a vivir dentro de otra i,
la que viaja sobre el cielo azul
dentro de una ballenita,
la que aborrece los textos ambiguos,
la i que no dice nada cuando le quito
el vestido que la cubre.
[©Eduardo Embry, desde Inglaterra]

 

 

 

POETA CHILENO EDUARDO EMBRY EN INGLATERRA

Amadís que nunca muere

De un libro famoso que

sostengo en mis manos

se desprende una rama de manzano

que es el rostro de la hechicera

que nadie conoce;

cada vez que alguien la mira

cambia su rostro,

ahora tiene la cara

de una vieja enferma

que viaja en su cama voladora,

como si ese mueble

fuera un aeroplano

de aterrizaje vertical,

y todo, para protegerme de nada;

porque después

del tercer lance (que dedico a mi bruja)

un caballero más diestro

me mata y me mata con su espada;

después de mi muerte,

se conocen manuscritos

que cuentan que yo

nunca muero.

(mi compadre que oye este poema,

desde el fondo de la sala

lanza una carcajada)

Diez mil libros, todos hablan de ti

Ya sabes cuán pequeña es mi casa,

ninguno de los vecinos que viven en esta cuadra

tiene tantos libros como yo,

carpetas y carpetas

llenas de documentos

del alquiler,

de las cuentas y avisos en rojo

de la compañía del gas, de la luz y del agua;

ya sabes cuánto orgullo siento

de mis libros que se amontonan por todas partes,

de tantos que hay, no cabe ni un alfiler,

impiden que las plantitas crezcan

y que el gato, por lo menos, tenga 
una cama cómoda donde dormir; 
son tantos los libros que hay

que si yo me pusiera a contarlos – no me sorprendería

si alcanzaran a diez mil,

es decir, diez mil libros que guardo

en una casa tan pequeña,

como si diez mil todos a la vez

hablaran sólo de ti.

 

Amor a los cerros de Chile

De recorrer a pie estos montes,

verdes llanos y precipitados ríos,

tengo el corazón hecho una lija

que raspa la piedra y forma mis

sentimientos de amor a esta patria;

aquí me arrodillo; que venga,
que no se detenga aquel

de boca grande y me diga que estos

versos no son de su agrado, eso,

me importa un pepino; pues desde

estas tierras bajas doy un salto,

alcanzo la cima, doy un beso

a las viejas nubes muy altas;

quiero acurrucarme en el pecho

de la más gorda del barrio, la que vende

sopaipillas calientes cuando llueve,

la que se va con el Eugenio (que es

el gallo que lindo le canta con la guitarra),

los versos que le manda
son camas blandas que flotan,
como flores se van por el aire;
ya se van, ya se están yendo,

han subido a un caballo, con sus piernas

abiertas, como un alicate

presionan el lomo del animal que no corre,

pero vuela, y el galán que lo sabe todo,

la lleva recto

por el camino de la posada del tuerto

que por amor a los cerros de Chile,

ofrece colchones tibios para iracundos

que como perros, se muerden,

uno al otro, se comen;

cómo me gustaría a mí

acurrucarme en el pecho de la gorda

la que vende

sopaipillas calientes cuando llueve.

Enemigos de pájaros VI

Cuando Nicolás Cugnet patentó

el primer automóvil impulsado

por la fuerza del vapor, con sillas altas,

pelucas y tres ruedas de hierro,

dando explosiones y saltos,

rugió por primera vez

en estos caminos rurales

-         los pájaros sentados en los árboles,

desde el inicio de la fabricación

de automóviles, todo lo vieron,

en 1769, en voz baja
en sus cantos señalaban con sus alas:

“este es el demonio

que ha caído del cielo.”

Conozco bien este lugar

Conozco bien este lugar:

cada vez que lo recuerdo

de un chispazo

desaparece de los mapas,

y cuando uno se aleja en barco

todas estas casas contra el viento

se van quedando atrás, se elevan a los cielos;

“ánimo, ánimo” dicen las gaviotas,

niños, mujeres y varones, mucha gente,

como si las nubes fueran ventanas,

las gaviotas moviendo la cabeza repetían

“qué buen vasallo sería

si tuviese buen señor”,

de valles y flores, planos como una mesa;

este es el lugar donde una vez al año

revientan guatapiques,

y para mostrar cuán grande es el amor,

se dejan colgar de cabeza

hacia el mar,

aunque no todos se abrazan,

los grandes amores

duran años y años abrazados;

sólo de recordar estas cosas

uno piensa que en estos lugares

nadie ha muerto.