Diez mil libros, todos hablan de ti

Ya sabes cuán pequeña es mi casa,

ninguno de los vecinos que viven en esta cuadra

tiene tantos libros como yo,

carpetas y carpetas

llenas de documentos

del alquiler,

de las cuentas y avisos en rojo

de la compañía del gas, de la luz y del agua;

ya sabes cuánto orgullo siento

de mis libros que se amontonan por todas partes,

de tantos que hay, no cabe ni un alfiler,

impiden que las plantitas crezcan

y que el gato, por lo menos, tenga 
una cama cómoda donde dormir; 
son tantos los libros que hay

que si yo me pusiera a contarlos – no me sorprendería

si alcanzaran a diez mil,

es decir, diez mil libros que guardo

en una casa tan pequeña,

como si diez mil todos a la vez

hablaran sólo de ti.

 

Amor a los cerros de Chile

De recorrer a pie estos montes,

verdes llanos y precipitados ríos,

tengo el corazón hecho una lija

que raspa la piedra y forma mis

sentimientos de amor a esta patria;

aquí me arrodillo; que venga,
que no se detenga aquel

de boca grande y me diga que estos

versos no son de su agrado, eso,

me importa un pepino; pues desde

estas tierras bajas doy un salto,

alcanzo la cima, doy un beso

a las viejas nubes muy altas;

quiero acurrucarme en el pecho

de la más gorda del barrio, la que vende

sopaipillas calientes cuando llueve,

la que se va con el Eugenio (que es

el gallo que lindo le canta con la guitarra),

los versos que le manda
son camas blandas que flotan,
como flores se van por el aire;
ya se van, ya se están yendo,

han subido a un caballo, con sus piernas

abiertas, como un alicate

presionan el lomo del animal que no corre,

pero vuela, y el galán que lo sabe todo,

la lleva recto

por el camino de la posada del tuerto

que por amor a los cerros de Chile,

ofrece colchones tibios para iracundos

que como perros, se muerden,

uno al otro, se comen;

cómo me gustaría a mí

acurrucarme en el pecho de la gorda

la que vende

sopaipillas calientes cuando llueve.